Dans le désert aride, où seuls les cieux semblent s'écouter, un guerrier indien de jeunesse chasse l'ombre d'une vengeance. Les cavaliers à qui lui ont volé ses bisons sont sa proie, et son esprit brûle de justice comme la poussière soulevée par le vent d'est.Il se déplace en silence, un oiseau de malheur, entre les falaises grises, où les montagnes semblent s'endormir dans l'éternité. Ses pas sont légers, aussi discrets que ceux d'un espion, et ses yeux brillent de haine comme la flamme de l'enfer.Le cimetière de ses bisons est marqué au fer rouge sur sa mémoire, chaque mort étant un cri de colère qui résonne en lui. Il a promis aux dieux que les hommes responsables seraient maudits, éternellement punis comme la plante qu'on n'a jamais eu l'occasion de planter