Roland Brissot, un homme aux traits fins, pénétrait dans l'auberge de l'abbaye, son pas déterminé. Il portait sous le bras un coffret usagé, comme s'il pesait des tonnes sur ses épaules. La main gauche de Brissot était gantée d'une peau épaisse, laissant à penser que c'était une habitude pour lui. L'orage qui se déchaînait à l'extérieur faisait vaciller les lampes, plongeant l'auberge dans le noir. Quand la lumière revint, le coffret avait disparu, mais Brissot n'en fut pas inquiet.Il raconta son histoire aux moines de l'abbaye, qui écoutèrent avec curiosité. Il lui était arrivé un an plus tôt, il était un artiste raté, incapable d'accorder ses couleurs ou d'harmoniser ses lignes. La femme qu'il aimait, Irène, le méprisait de manière affreuse, comme s'il avait fait preuve d'une incompétence délibérée. Mais Brissot n'avait pas abandonné. Il était allé voir un vieil homme qui vivait en marge de la société, sur les bords du fleuve. Cet homme lui avait proposé une solution : un coffret avec une main métallique qui semblait vivante, et qui promettait à celui qui le possédait la richesse et la célébrité.Brissot avait d'abord été sceptique, mais il avait finalement accepté de prendre le coffret. Et c'est alors que tout s'était inversé. Son art était subitement en harmonie, ses couleurs vibraient d'une manière nouvelle. Les critiques l'acclamèrent, et les commandes se bousculaient à sa porte. Il avait devint riche et célèbre en un temps record